О любви...

«Зачем?» - вот вечный мой вопрос.
«Зачем?» - себе я задаю вопрос, и этот вопрос портит мне жизнь.
Хотя, наверно, дело не в вопросе. А дело всё во мне, в моей натуре.
В моём беспамятном сознании. В моей душе кипит озлоба!
А на кого? А на себя. За то, что я вот не могу, себя остановить, любовь и ненависть. Я где-то это слышал. Во мне живет любовь и злоба. Любовь всё к ней, я назову её принцесса. Она, конечно же если захочет, поймёт, что речь идёт о ней. А остальные – кто как может.
А злоба? Что сказать о ней? К кому она идёт?
Безвыходность из положения. Кто сказал, что выход есть?!
Ты прав любезный мой читатель. Выход есть. Но в чём он заключён?
Как хорошо, что не бессмертен я. Ибо жить с такой тоской, мне не возможно.
Хочу я крылья перед жизнью сложить. Что бы ни жить. Я плачу, я умоляю. Спаси меня, кто бы ты ни был. В моих глазах стоит застой.
Она мне говорит: «Я тебя люблю». И я её люблю. А может это сон. Всё так прекрасно и ужасно, что это не реальность. Меня берёт озноб. Я порчу жизнь другим, зачем? Зачем, зачем, зачем………
Принцессе я признаюсь в любви который раз. Зачем? Оно тебе надо? Оно тебе нужно, то беспокойство, что я те приношу. Возможно и не надо. Я знаю, что я сделаю, немного спирта, гору литров. И я шагну в окно. Шестнадцать этажей свободного полёта – и я умру, но не моя любовь. Пусть буду я потом всю вечность мучиться, но главное, что не тебя.

Падишах